En
octubre,
cuando los cielos de primavera se llenan de barriletes, Kallfu
Trawün florece en poesías.
En
estos días que renuevan cantos, les proponemos por un momento, el ejercicio de tomar
distancia de las obligaciones, inspirar profundo y cerrar los ojos. Si
consiguen detener, aunque sea apenas, el tren loco en el que montamos a diario,
podrán percibir un viento suave y tibio, que trae susurros, susurros que
trashuman caminos sin fronteras, una brisa que llega del este, cargada de
emociones.
de este lado: el tipo piola - el cortés - el
distinguido
el poeta - el cantautor - tupajarito
y del otro: la espera interminable
la cuchilla que acorta las distancias
el corazón atrapasenos - el gato en celo
la huerta sin el fruto de tus besos
de este lado: esa pena profunda que me atrapa
cuando ya no sos parte de un proyecto
en mi país de encantos
y del otro: nos separa el mar - ese océano con
versos de Neruda
esas olas con nostalgias de Cedrón y ojos de
Campanita
esa silla - que separa nuestro encuentro
de este lado: el poeta que te corta rosas
blancas
el que camina tomándote la mano
de este lado y el otro: la palabra
(fragmento de Autorretrato)
(fragmento de Autorretrato)
Es la voz del poeta Luis Vilchez,
que comparte palabras en susurros y caricias... Pero también sus versos son
grito, denuncia:
Cuando el poeta se anime a ser poeta
y a repartir sus versos a la gente
poetizando en las marchas populares
su amor y su candor por la poesía
cuando el poeta se anime a ser poesía
sudando las palabras
y discutiendo a incoherentes
poetastros
cuando sus manos abracen la ternura
de una muchacha fresca -de la luna-
y acaricie su cuerpo
con sonetos
yo ya estaré escalando un tibio verso
luchando -criticando- construyendo
en la penumbra gris
de una oxidada revista callejera.
Luis es el poeta
que dice, no solo con sus palabras militantes impresas, sino dice porque su voz
resuena en teatros, centros culturales, bibliotecas, escuelas, plazas... Él afirma
que su “poesía nace en las calles de la vida, donde se comparte cultura” y,
como parte de su impronta, fresca y potente, nos regala su oralidad. Por eso
Luis, además de poeta, es un trovador que conmueve cuando interpreta sus textos.
Desde pequeño disfrutó
al escribir, cantar, recitar, compartir los sueños y la libertad.
En la época de
estudiante, adornaba su San Luis natal, con los acordes de su guitarra y la
magia de sus cantares.
En el año 1999, un
21 de setiembre, en la explosión del equinoccio, junto a Mónica Algarbe, su compañera
de vida, alumbraron la revista cultural Latinoamericana (Guturalmente Hablando)
El Viento, una publicación independiente que ya lleva 14 años ininterrumpidos.
En el año 2006 resultó ganadora del Primer Concurso Nacional de publicaciones
callejeras ”Contalo vos”, organizado por el Ministerio de Desarrollo Social de
la Nación Argentina.
Ha publicado los
libros “Lavar nanas”, año 2003; “Una Filantropía del Amor”, año 2004; “Poemas
de amor para una olla vacía”, año 2008; “Esperándola”, año 2009; Epitafios (de
amor y desamor), año 2010; “Las Hojas” libro homenaje al poeta Roberto Santoro,
varios autores, año 2010 y “Como si fuera el fin del mundo”, el recién nacido.
Es integrante del
proyecto literario “La sopapa Literaria, Revista de poesía periodística –idea y
dirección-, cuyo primer número estuvo dedicado al poeta Roberto “Toto”
Santoro. La presentación escrita
de este material, es acompañada por un C.D. con textos y canciones que
reivindican la oralidad.
En el año 2008,
recibió una distinción como finalista en el Primer Concurso Nacional de Poesía
“Dardo Dorronzoro”, con Osvaldo Bayer, Vicento Zito Lema, Norberto Galasso y
las Madres de Plaza de Mayo como jurado.
Se puede conocer
más sobre su obra en los blogs: revistaculturalelviento.blogspot.com y
luisvilchezpoeta.blogspot.com
Poesía
es resistir
resistir
Escribe, como declaración jurada.
Ellos: los
poemas
algunos -no
son todos- pero son
torturadores
de la corruptela
son poemas de
la calle -vagabundos-
son poemas de
la gente -sanadores-
son poemas de
la lucha -memorables-
fusilan con
ternura a los tiranos
y sueñan una
patria
que dude de
los cuerdos
no son
muchos: son -digamos- los de siempre
muchos
pájaros
muchos
cuerdos
muchos locos
poemas que
caminan con la historia
que nacen y
renacen
entre tanta
necedad
muchas letras
que no paran de cantar
y que sueñan
paz y amor
para los
pueblos
atornillan de
memoria
a los
amnésicos perpetuos
y
ella los salva.
Bendita disfonía
No, no necesariamente todo lo poético debe ser bello
Dardo Dorronzoro
No, no necesariamente todo lo poético debe ser bello
Dardo Dorronzoro
Amada: ¡escúchame!
aún conservo
la voz intacta
ronca
cuerda
Goyeneche
fresca
vuela en mi
canto
de juglar del
pueblo
conservo la
voz -yo- te lo juro
para decir
poemas a las blancas lunas
para buscar
belleza en estos versos frescos
para soñar…
me juego por LA LUCHA
mi voz no es
de unos blandos y dulces ruiseñores
no es de
poetas estrictos por la rima
ni de un
elegido tenor que cuentacuentos
mas bien mi
voz es una voz rayada
como pasta de
disco del setenta
pero no ha muerto
- se mantiene fresca
conservo la
voz intacta
porque como
Dardo Dorronzoro - yo soy un poeta
no soy un
hacedor de versos bonitos
y para ser
poeta debo sentir la sangre de mi pueblo
que pasa y
repasa memoria por mis venas
debo sufrir
el pan - la tierra triste - la injusticia
en niños
Chorrilleros - del Lince o del Ampía *1
y esta
escasez de abrazos y de besos
de mujeres y
hombres
que quieren
que compremos el amor
con tarjeta
de crédito... me da asco
conservo la
voz intacta - amada mía
porque sueño
campesinos - obreros y maestros
y sueño
sonrisas en tiernos pordioseros
para que
canten sanos - radiantes y contentos…
y sobre todo
mi voz canta una REVOLUCIÓN…
una cantata
de ríos de sonetos
que van
marchando en un panfleto añejo
con la
protesta - la lucha - de mi pueblo
amada mía
yo te convoco
a soñar OSADÍAS
estoy
dispuesto a todo
porque
(¿sabes?) aun conservo la voz intacta
El Chorrillo, domingo 6 de julio de 2008
*1 Barrios que pertenecen a la ciudad de San Luis, Argentina
El Chorrillo, domingo 6 de julio de 2008
*1 Barrios que pertenecen a la ciudad de San Luis, Argentina
Veré caer la
nieve como leche tibia
y nacerán
muchos niños
sanos -
fuertes - con futuro…
la revolución
será un canto del pueblo
y una mujer
con corazón de río
volará por los
mares epónimos de estas misivas
digamos -me
hará sentir más hombre-…
veré como los
poetas le cantan a la vida
en escuelas -
en plazas y en manifiestos de mazas de alegría…
con justicia
un desterrado sanará sus llagas
en un mundo
sin limites y fronteras
y solo
existirá el éxodo momentáneo de tus besos…
un gobernador
-que no será corrupto-
será el amigo
tierno de los niños que eran pobres…
un amigo fiel
- leal y camarada
vendrá siempre
a mi casa para tomarse un vino…
y habrá padres
que escuchan a sus hijos
y una madre no
se será una lávalotodo…
un hijo feliz
será algo común de ver en este mundo
y un triste
Emo será un frágil recuerdo del pasado…
y el dolor se
remplazará con la ternura
y los infieles
serán leales con el tiempo…
y los
torturadores caminarán como tortugas
y las tortugas
les ganarán una carrera…
la muerte será
el dios inevitable
para
trascender…
y tus ojos
abrazados a mis ojos serán una señal
de que ya se
hizo de una vez por todas
justicia
poética
El Chorrillo, octubre de 2008.
Poesía
"...en
la lucha social
también por la semilla
se llega al fruto
al árbol
al infinito bosque que el viento hará cantar…”
ROQUE DALTON
¿Cómo
llegamos a acariciar
la lluvia del
enero?
¿cuántos pies
se necesitan
para llegar a
la cuna de tus pechos de agua?
hoy pongo la
semilla
te doy el don
que la palabra brota en mi garganta
y llego al
fruto
al árbol
como Roque
soy infinito
como la mirada de aquel niño que fui
y aun me tiene
camino
despacio
por un país
insano
busco el poema
exacto
que me lleve a
ser pájaro
y construyo
como un nido del hornero
las palabras
que matan al olvido
así
la música
camina por los árboles
y el aroma que
nace de las flores
penetra en mi
es cierto mi
amor:
la poesía es
el infinito bosque de palabras
que el viento
hace cantar
Fin del mundo
Mientras te inundas
Buenos Aires de
poetas y de bares
veo como el agua te
tapa la barriga
y el país te mira
por TV cual partido de futbol
te miro / te lloro
/ con espanto
mientras el
cronista de televisión / realiza su nota fatalista
y algunos
aprovechan para decir
“hay que legalizar la
marihuana”
y dos amantes /
amorosos
creen estar
navegando por Venecia
y hacen el amor en
la canoa
sin prejuicios por
las miradas de los ladrones
y yo a lo lejos
en mi San Luis
querido
escribo este poema
compulsivo
soportando tu caída
en mi Arca de Noe
como si fuera
el fin del mundo.
